Bolero para uma alma triste

Teu corpo Macondo

tua pele esperança

e 
este corte profundo

(fantasiado de desejo):

que faz sangrar a pele,

que faz sangrar a alma,

que me fez sangrar...

Teu corpo

e o toque não sentido

e o bejio negado

e a promessa não cumprida.

Macondo

desfez-se tão rapidamente,

tão rapidamente quanto um telefonema

quanto uma noite de sexta-feira.

Tão rapidamente quanto um Adeus.

E as juras?

E o desejo?

Era falsa toda ânsia?

Não era canção a melodia tocada?

Tua pele

se enrosca nesta pele imaginária

que sobrevive equilibrando esperança

enquanto espera,

a espreita...

Maldita esperança,

encolhida acena ao tempo,

destilando brevemente a cura

e a dependência

deste amor que brota adoecido

- quarenta centímetros da coragem.

E eles se amaram

A inspiração transvestiu-se de ousadia

e quando percebi

minha pena se movia na ânsia de escrever sobre o encontro de dois amantes.

Refletindo,

dissecando cada segundo do evento que observava,

dediquei-me ao exercício de escrever apenas o fundamental:

cortei o primeiro encontro dos olhares,

a formação do encanto inicial,

as três viradas da confirmação

e os três encontros fortuitamente calculados;

retirei a indisfarçável respiração ofegante do primeiro "oi",

o suor frio,

o nervosismo incontrolável

e o embrulho no estômago;

deixei o tempo correr livremente,

apaguei os vincos do sorriso bobo,

a alegria injustificada

e a sensação de não caber dentro de si;

detive-me apenas no que havia de mais essencial,

naquilo que, indistintamente, representava a prática de amar;

em suma, deixei no meu texto apenas o que era imprescindível.

O resultado?

E eles se amaram.