O desespero e a náusea

É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.
(Drummond - A flor e a náusea)

Em vão procuro matérias sobre o futuro,
não há futuro. As ilusões
e os achismos
superfaturam
escolhas
e decidem vida-morte.

Em vão
marchamos?

Procuro os traços que organizam o presente, mas
não os encontro.
O erro insone vitima majoritariamente os postos na margem
e o futuro pendula no abismo.

Do planalto ressoam clarins,
loucuras apagam o verde flâmula
e partilham o assombro. O medo grita,
gritamos todos,
mas
e daí? Todos também morrem.

Estanho é vida
e
entranha na veia,
entranha
e decide morte-vida.

Dezessete vezes as mãos reescrevem o passado,
dezessete vezes
pesa sobre a pena o terço de um tempo enlouquecido
- escrevo liberdade e tolamente lê-se vermelho.

Nenhuma flor varou a madrugada
ou o chão de concreto da grande cidade.
Florestas
queimam frente a ignorância e a planície terrena.
Astrólogos mentem,
juízes perjuram,
generais aplaudem
e o capitão realiza a gestão do medo.

A terra de meu País braseia, mas
é do sangue que colore as ruas.
Sem estrelas no céu
e sem vida nos bosques,
o "mais amores" transformou-se em ódio.
Dezessete vezes
ódio e mentira, ódio e mentira, ódio e mentira.
Sufoco.

Nenhuma flor perfura o solo,
não adianta regar o concreto
o duro concreto de quatro anos.

Nenhuma
flor
nasceu
após
o
último
enterro.

Aceitar o vazio
e o desespero
é a única forma de reconhecer-se no espelho.

Esperar não é uma opção,
no fundo do poço só resta subir.

Dos vivos sem vitória

Vossa mercê 

sentava em tronos;

era uma pessoa única, mas

com o tempo

ganhou as ruas.

Vossemercê, 

os de posição mediana

que,

apesar de não serem qualquer um,

poderia caber à todos.

Vosmecê,

por sua vez, não tinha autoridade nenhuma;

contraiu-se

e,

no tempo,

virou o outro “vosmicê”.

Você 

veio para substituir o nome próprio,

qualquer nome

de pessoa-qualquer;

VC 

é frio,

grafia internetizada,

marca da pós-modernidade

e de sua velocidade

e distância.

“V” 

é a escolha singular

e intuitivamente simbólica, performática.

“V”, aposto, 

será a nova saudação – deste Brasil pós-pandemia.

“V” serão todos, indistintamente.

“V” não será apenas a nova contração vocabular, mas

também a lembrança de um tempo.

Seremos "V",

os “V-ivos” sem “V-itória,

Crônica de uma vida isolada

Hoje o dia não termina;
de nada adianta dormir,
mexer no celular
ou procurar um filme para assistir.
A hora ficou presa
e o tempo confunde o ontem com o amanhã.

Tenho vontade de sair,
somente sair,
respirar fundo
enquanto tomo uma cerveja gelada
vendo o Sol se pôr
vendo o Sol nascer.

Sempre quero viver uma vida que não posso, mas
ela nunca pareceu tão impossível.
Quero os passos da rua, os caminhos e as vielas
- do lado de dentro: medo.
Sinto o peso do ar no próprio corpo,
a tensão
e a angústia de um Futuro que não chega.

Quero ficar quieto, mas não consigo
Quero falar, mas não tenho palavras.
Está difícil, 
nada parece bastar. Chorar não é a saída,
por isso,
finjo equilíbrio entre livros que não leio
e músicas que não escuto.

Serei Eu novamente?
Sou apenas avesso. 

Severinos

Severino tem voz, mas

não tem máscara

ou o centavo sobrando

para, descobrindo o futuro, 

comprar Vida

e a morte negar.

Ele que não tem poupança

e mais nada além dos calos,

como poderia,

feito os moços sabido

abandonar o roçado

para ter ciência de tudo aquilo?

Ele, que não tem fiança, 

vive preso ao anonimato
dos dias sobressaltados

e ao Capitão que graceja

por não entender a sutileza

que existe vida na pobreza.  

Severino tem fala, mas

ela não ressoa Planalto;

central não é tuas andanças,

tua penúria ou aspereza 

- 600 vezes dinheiro

é o pouco que valhe na Mesa.