escrevo

para 
os
do escuro,
para 
os indesejáveis
e inaudíveis;
 
sou entre os ineptos

e apenas
por 
fra
g
men
tos,

escrevo 

com os ossos.

Novela da vida humana

Não tenho problema com meus delírios, importa-me 

apenas

que sejam de amor

ou das infinitas possibilidades de controlar o tempo e de morar no instante. 

Não tenho dificuldades com a morte. 

Morro 

sempre
com as despedidas não quistas, 

com os lamentos-solitários 

e com a força que faço para esquecer das coisas. 

Importo-me

em não morrer de gozo 
ou no passado caudaloso e "ancorante". 

Escolher onde se morre é a única forma de liberdade-possível. 

Há muito tempo o Sol nasce 

e

por muito tempo ele ainda irá nascer. Eu não. Não existia antes deste poema, tão pouco
existirei 
por muito tempo depois das palavras secarem (e elas secarão). 

Somos um acumulado de memória em desgaste nada-infinito. 

Um esposo qualquer
do prédio
               pulou
e,  ainda assim, manteve-se vivo; um outro
simplesmente deixou de acordar.

Uma filha fugiu do mundo
e hoje ela é só-casa; 
uma outra mora na Alemanha
e vai todo dia ao parque.

Esperar com leveza, 
escutar com fervor, 

sonhar  com limites,
viver sem orientação 

- ensaios de vida me transformam naquilo que [jamais] serei. 

Nada é superior aos dias. Por outro lado, 
todas as estradas terminam no fim da história descolorindo:
os asteroides com rosas solitárias,
os lírios do campo,
a clareza dos enigmas,
os corpos em aprendizagem e
a tabacaria-severina. 

O menino que não queria crescer sempre cresce.

O corpo que pesa é um corpo se impõe III

Sob tua ponte ensolarada
pendula
o 
antigo corte-seco-pulso que já não é mais corte,
que 
já não é paisagem
e nem é saudade;
 
Sob tuas águas santas, 

versifico
a cura-seca
que 

é só labuta,
que 

é só canção,
que 

não é mais visita, nem é tristeza.
 
O chá das cinco, o café 

dos dias e a cerveja das noites. 

A doce esperança-presença me fez casa
e 
o corpo no espelho já não é só corpo,
ele é também estrada-fim.
 
O passado anda-vive, mas
o futuro abraça. O passo de dez anos

é a rede
na fria manhã de outono
e em todas que ainda estão por nascer.

Sob tuas ruas, 

pela primeira vez,
caminho
também 

as 

minhas 

pegadas.

O cansaço-triste,
a revolta-tola,
o desespero-imóvel 

– tudo poeira retornando ao vento.

O tempo-certo 

é 

sempre

o certo do próprio tempo.
 
Florescer sertão,
apaziguar Francisco,
respirar futuro,
viver nordeste.
 
Sou Chico,
não poeta.   

Se eu me sobrevivo

como saber se canto ou morte,

se dor ou gozo?

Se eu me sobrevivo

como saber se letra ou lágrima,

se sorriso ou lamento?

Gostaria de ir-me, por inteiro;  

pode ser por metades, 

por partes, 

desde que eu-me-vá.

Recomeço

In-cansavelmente 

continuo,

é
a única forma que conheço para ser quem eu sou, 

mesmo sem saber se estou sendo;

nunca fui bom com planos, 

no geral, 

é o acaso que guia meus passos 

e controla meus dias, minhas noites. 

 

Amei com desespero,
ajudei com culpa,
acompanhei com medo,
vivi na Solidão.
 
Muito pouco fiz com o pouco que me foi dado

e
também muito pouco faria com muito.
 
Gostaria de não existir quando não existisse mais;
continuar
é correr o risco de que a infinitude de minhas angústias sejam encontradas

pelos escafandristas do verdadeiro Chico.
 
Gostaria

de poder sumir completamente 

logo 

após 

o fim do meu tempo; se pudesse, na verdade,

iria

me apagando aos poucos, 

sumindo

sor-ra-tei-ra-men-te das lembranças alheias.

 
Meu orgulho lustroso,
minha vaidade acolhedora,
minha despedida inesperada
e a raiva carinhosa 

 - o melhor de mim é avesso.
 
Observo as ondas que se encontram com as pedras do Arpoador, o tempo parece não passar por ali;
queria ser como o mar... Mas,
definitivamente,

não

sou capaz de gerar meu próprio horizonte.
 
Estou só e não me sei
e se me soubesse creio que já não saberia mais nada.

Repentinamente

  ...e de toda sorte:

quando 

não se queriam, 

não se buscavam;

quando 

não se tocavam,

não se beijavam;

quando

dias-anos,

saudade-é;

quando

livro-bom,

distância-cura;

do espanto riso

do escondido lição

do submerso futuro,

do enquanto fico

do percebido Não

do descompasso saciedade.

Jóquei

acordei,

já era tarde,
troquei o almoço pelo fino trato da aurora;

não me desabotoei das lembranças,
quis o filme tolo

e a cerveja estupidamente gelada;

não resisti.

Folheando o livro da Campilho

retornei:

Um corpo que pesa é um corpo que impõe - II

: e o coração acelera, a respiração falta, o corpo treme

... e Chico repousa suas águas nos pés do outro
e acalma seu corpo com o Frio, com

O-frio

que emana de sua impávida beleza ancestral. 
 
bem depois,
na velha manhã que atravessa a também velha cortina
eles acordam
e no espelho
o

resultado

das ásperas mãos de Chico sobre meu corpo frágil,
do áspero beijo-encontro tolamente permitido
da alma (minha antes-alma) que agora exaspera de paixão

e descontrole;

no espelho

o resultado-idealizado de um momento que é sempre-espera.

 
depois, bem depois dos dias,

já cansado de sentir o peso do teu corpo movimentando-se sobre o meu,
na segunda manhã após o tempo infinito e já sem cortinas

só ele acorda

só ele se veste

só ele se banha

só ele é espelho
só ele
e eu-só.

Café no fim da tarde

I - Um recital sobre o tempo

Não acredito no verso que permanece,

o ver-só 

é tintura na mão do acaso,

é 

o termo 

que 

reverbera transformações para longe da mente que o intuio;

não acredito em nenhum tipo de permanência

e 

sempre espero a dúvida que brota depois da última dúvida sanada. 

O tempo passou por mim quando eu voltava da Poesia

e me

disse 

que o texto precisava nascer, mas

que eu não tivesse pressa

que na pressa se morre 

que

é preciso aparar as arestas

e esperar - até quando...

II - Eu só quero o Não

O tempo das coisas ressoa no tempo das próprias coisas

e aprumam-se

em

seu limite de infinitas possibilidades frente as nossas marcas infinitas

e aos infinitos gozos

e as dores que nunca passam 

(em suas noites frias

e também infinitas).

O verso é infenso ao tempo, 

sua composição telúrica

seu devir-memória

é o registro 

do que nunca foi,

do que nunca vai; 

ele 

é o todo desejo

deslocado, 

imparcial, 

respirando entre as suas letras e os espaços.

Um corpo que pesa é um corpo que impõe

...prefiro 

Sebastião. Reconheço a presença da beleza impávida de Francisco 

e 

esta masculinidade forte, tolamente forte, penso eu, que ainda atrai há tantos. Mas, 

prefiro Sebastião e suas vielas escondidas, seus lugares isolados, sua fala arrastada, suas mãos malandreadas, 

seus dias quentes e também solitários. 

Francisco
é um corpo de santo, mas 

carrega em si
as mazelas da adoração  inócua,
das verdades em gris

e impraticadas; seu corpo
quando pesa sobre o meu, desdenha do meu prazer
e comprime não só as minhas partes – todo meu Ser retesa
em medo
e espanto – sinto-me pudíco entre seus braços.  Sebastião 

é sórdido, tem fama de canalha, mas

não precisa de “mais amor por favor”; Sebastião 

transborda amor – mesmo
sendo a sobra 

das sobras 

das sobras 

depois de 4 tempos do mesmo Estado. 

Francisco, 

por sua vez,

nunca será Chico pra mim, sinto-me preso a este exercício Patriarcal
e soberbo
que ele impõe há séculos (antes 

mesmo 

dos séculos). Não existe Chico de frente ao Chico, teus veios jorram sobre mim

e impõe
o tempo de um império que nunca passou

e que milicía meus sonhos - que desdenha de meus desejos. 
Sinto todo o tempo de não ser Sebastião, sinto
todo o espaço de não ser Sebastião – acostumei-me com sua violência escancarada
e não sei se agüento outro hálito impondo um novo gosto de vida, ou ainda, pior ainda,
outro corpo surrando o meu corpo (desta vez, por dentro,

l-e-n-t-a-m-e-n-t-e, fortemente, 

como as águas de um rio, de um grande rio)

Francisco é bruto
e Eu 

não consigo mergulhar em tuas águas na busca desta soberana paz
desta soberana beleza
deste reino profundo de calmaria. Sebastião

nunca ocultou suas faces de mim, mostrou-se em ondas,

sem me obrigar a ser outro;

Sebastião me fez e sou todo superfície.

nos
termos
do
silêncio
assumo-me
grito.

Resposta

As coisas que passam redigem - no tempo e no espaço - o resultado da vida que não vivemos

que não soubemos escolher. A cada esquina virada, a cada café sortido, a cada promessa não cumprida,

apaga-se 

imediatamente

a possibilidade de um caminho que nunca chegou a ser criado. Não,
não

somos apenas o resultado daquilo que foi experenciado, mas também 

uma porção significativa daquilo que escolhemos deixar para trás. Viver não é tecer o próprio caminho, mas

aceitar 

o trajeto construído quando se rejeita as estradas que se abrem a cada passo dado 

e, por isso, 

todo "aprendizado" 

é 

a 

tese acabada de um resultado fortuito
que não poderia ter sido outro
que nunca poderá ser outro

que só poderia ter sido outro se fôssemos outro também.

Não existe beleza nas coisas que nunca foram. 

Nunca é signo vazio, mundanidade pura. Prefiro 

as infinitas possibilidades do tempo que ainda tenho 

ao 

manso regaço dos tempos de outrora e suas lembranças embaçadas. 

Somo infinitos, mas 

apenas quando mantemos o desejo aceso, a chama acesa, o verso que acende

e 

negamos a lembrança que apaga a vontade de Vida. 

 

Aceitar meu passado não me obriga adorá-lo

ou 

esculpir uma beleza que ele não possui.

O amor não é um lago.

O amor é um Oceano, 

interferido pela presença dos amantes 

- até que seus corpos se confundam com sua ausência de limites. 

 

O amor 

é um Oceano

que espera ser desbravado

por erros-certezas-ausências-desculpas-coragem

ou 

medo.

As coisas que passam não me ensinam nada além de passar, mas 

eu não passo.
 

Prefiro não passar. Prefiro 

ter 

a 

exata 

ciência 

do 

passo 

após 

o 

outro 

passo. 

Prefiro ter nas mãos a mudança que quero 

e reconheço a vida como aliada, não juíza. 

 

Prefiro manter-me infinito (até não poder mais).

Uma carta sobre a Espera

O sono que chega não me atravessa
e rememorando
d e d i l h o
em 
tons 
de 
distância
a voz que sempre esteve. 
Eras tu?
 
O tempo da espera é apenas espera,
espera que nunca chega
sobre teu corpo tenro
sobre tua voz serena
sobre teu abraço quente
sobre tua boca que...
 
Meu desejo esposa outro passado
e hoje
reconheço
a única paz possível. Tanto engano, 
será que ainda me engano?

O tempo da Espera nunca chega, 
nunca ... 

Temi
o corpo rejeitado frente a sua quase-beleza
que nunca é quase
que sempre é tanta
que sempre é transbordo.
Incompleto frases que sempre digo
e
que você sempre quase-não-escuta, 
só olha... 
sempre só você olha,
sempre só você está. 
 
Incompleto corpo, queria outro, exijo outro
– um tanto mais melódico, 
mais feminino, mais 
e
s
g
u
i
o.

Incompleto, 
observo a tessitura dos silêncios que te compuresam em prisão 
e
agora 
destilam Liberdade. 
Silêncio-deus?

Incompleto, 
observo 
o gosto que se manifesta
o corpo-outro que ainda é o mesmo
e o teu jeito sempre correto.

Incompleto, 
permaneço, 
na cama sem toque
nos braços sem carícia
no tempo sem preferência
no amor sem desejo.

O tempo da espera não existe,
o tempo da nossa espera 
nunca existiu. 

Eu não sabia,
você sempre foi sem nunca ser.

Do acaso

O terço-guia, que descreio, que descremos, é o mesmo verso-acaso que se veste (se investe) 

e que contra nós e apesar de nós, em torno nós, 

agiliza 

o nó-encontro
o nó-estrada
o nó-espera

o nó que desenha nas roupas 

e que desenha em teus mundos

e que desenha

o teu olhar-afago e o teu desejo-abraço.

O terço-guia, que descremos, que queremos, é o mesmo

verso-plano 

que se fez vontade, que se faz vontade, que só aumenta 

e 

nos enfrenta, nos aquece, nos espera até o raiar do dia

da conversa boba

do sorriso bobo

dos livros divididos.

O terço-guia, que queremos, que nos é amigo, é o mesmo  verso-tempo, que 

se desdobrou, que se pendulou, 

que venceu o duro concreto da descrença, o duro concreto do não,

que 

agora é todo espera

do beijo-encontro 

da vida-sonho

do repentino amor. 

 

Da hospitalidade

                                            "a língua materna já é uma língua do outro"

                                                                   (DERRIDA, p. 79, 20021)*

O corpo,
tão refém das estradas
e tão passeio de solidão,
já não é um corpo - é para além dos espaços,
dos textos
dos beijos
da guerra
- um corpo só o é em relação infinita.

Nenhuma voz. 

De mim 
ressoa apenas as histórias gravadas pelo silêncio.
Eu sou
quem as ouve
quem as vive
como este poema - que não é somente texto, mas
também lembrança e futuro.

Meus passos encontram outros passos,
outros "Outros"
e os acolho para além de mim, sem poder.
 
Minha
estrada jamais foi minha,
ela é do outro
e do outro que também sou para mim.

Se no espelho "não-sou",

então,

como acolher quem é?

Em vão percorro,
em vão descaso,
em vão reflito,
em vão assinto.

Há um tempo para o Outro 

e eu não sei até onde consigo ir...

O corpo poético-filosófico

"É o corpo, portanto, que se esforça para extrair encontros do acaso e, no encadeamento das paixões tristes, organizar os bons encontros"

(Deleuze, Espinosa e o problema da expressão)

O beijo
ancora o tenso-firme 
e o gosto-raro 
aclara
a fome-pura pretéritamente-imperfeita. 

O  terço
reluz o suor-ritmo
e o acaso-cor
encontra

o tempo-gozo pretéritamente-futuresco. 

O corpo

registra o peso-marca 

e a saudade-estrada

desenha

a possibilidade-nós futuramente-subjunta. 

 

Pesando sobre meu corpo, teu corpo
profundamente-quente,

profundamente-rijo,

profundamente-posse.

Pesando sobre meu corpo, 

tua pele grossa,

teu suor pesado,

tua voz agreste.

Pesando,

meu desejo livre

e minha fome-entrega,

meu sorriso-paz. 

Diálogo

"É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio"
                                                                             (DRUMMOND)

Uma flor, solitária flor, 

ultrapassa o asfalto
e o tédio dos arranha-céus, 

cotidiano.
 
Uma flor, solitária flor, 

ultrapassa o peito
e o eu-concreto do mundo-concreto,

Poesia.

Da poesia

                                                         "Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro

                                                           são indiferentes"
                                                           (DRUMMOND)

A gota de bílis não é poesia, mas
também 

não é letra vazia, signo vazio, 

ela é texto

e existe uma história por detrás

e, que,
por isso mesmo,  espera – distraidamente – o sentido-forma-corpo-poema. 

O sorriso não é poesia, mas
o texto que escapa dele pode ser;
o corpo, 

infundado corpo, também não,
mas...
 
Uma coisa é a Vida

e outra coisa, 

entre tantas, é a Poesia. Não confunda: 

letra com palavra,

texto com poema

e verso com liberdade.

A Vida não cabe no texto

e a poesia também não, ela se esconde

e elide, no bendito espaço-silêncio que separa uma palavra da outra,

o reino infidável sem formas e prenho de significados.

Das possibilidades

Dois pontos, toda história deveria terminar assim – preparando uma espécie de anotação, de acréscimo, para o tempo que virá. Todas as coisas voltam,
nada
e-fe-ti-va-men-te passa.

Todas as coisas perduram, como lembrança,
como tristeza, como sorriso, como amparo. Baltazar retorna,
talvez nunca tenha ido (ou estado?). As coisas nunca foram claras, apesar
de
claríssimas serem as possibilidades. Uma casa nova, um apartamento novo
e a promessa de um futuro em par.  
 
O tempo que passa atravessa as cidades – aproxima quem “desaproxima”. Toda vida,
sempre
tempo novo.
 
A casa nova. O mundo novo. A vida. 

A vida nova. A vida nova. A vida nova. O mesmo eu,
a mesma solidão que se esforça na busca de viver por três, 

por três tempos,
por três vidas.
Eu um só.
 
As coisas são como são até não serem mais. Parece óbvio, mas não é tanto. Nada é tanto, nunca é tanto, até ser. Há um limite para os planos,
para as expectativas, deixar-me boiando sobre elas é uma forma de ser infinito. Preciso aprender...
 
O tempo que chega é Silêncio e nele, como ensina Clarice, habitam todas as minhas marcas. Nele,
os passos de Baltazar
trazem a lembrança de uma vida pregressa – um tempo que jamais foi, mas
que sempre poderá ser. Nele,
neste silêncio repleto de lembrança,
reside o tenso sabor do Amor infinito. Ainda há tempo, tempo e vida. Somos infinitos até nãos sermos mais, até o silêncio-deus
nos consumir em mirra e silêncio.
 
Silêncio é o tempo que habito, tempo de espera
tempo de preparo,
tempo de tempo puro.
 
Baltazar retorna, foram as impossibilidades.