Diálogo

"É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio"
                                                                             (DRUMMOND)

Uma flor, solitária flor, 

ultrapassa o asfalto
e o tédio dos arranha-céus, 

cotidiano.
 
Uma flor, solitária flor, 

ultrapassa o peito
e o eu-concreto do mundo-concreto,

Poesia.

Da poesia

                                                         "Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro

                                                           são indiferentes"
                                                           (DRUMMOND)

A gota de bílis não é poesia, mas
também 

não é letra vazia, signo vazio, 

ela é texto

e existe uma história por detrás

e, que,
por isso mesmo,  espera – distraidamente – o sentido-forma-corpo-poema. 

O sorriso não é poesia, mas
o texto que escapa dele pode ser;
o corpo, 

infundado corpo, também não,
mas...
 
Uma coisa é a Vida

e outra coisa, 

entre tantas, é a Poesia. Não confunda: 

letra com palavra,

texto com poema

e verso com liberdade.

A Vida não cabe no texto

e a poesia também não, ela se esconde

e elide, no bendito espaço-silêncio que separa uma palavra da outra,

o reino infidável sem formas e prenho de significados.

Das possibilidades

Dois pontos, toda história deveria terminar assim – preparando uma espécie de anotação, de acréscimo, para o tempo que virá. Todas as coisas voltam,
nada
e-fe-ti-va-men-te passa.

Todas as coisas perduram, como lembrança,
como tristeza, como sorriso, como amparo. Baltazar retorna,
talvez nunca tenha ido (ou estado?). As coisas nunca foram claras, apesar
de
claríssimas serem as possibilidades. Uma casa nova, um apartamento novo
e a promessa de um futuro em par.  
 
O tempo que passa atravessa as cidades – aproxima quem “desaproxima”. Toda vida,
sempre
tempo novo.
 
A casa nova. O mundo novo. A vida. 

A vida nova. A vida nova. A vida nova. O mesmo eu,
a mesma solidão que se esforça na busca de viver por três, 

por três tempos,
por três vidas.
Eu um só.
 
As coisas são como são até não serem mais. Parece óbvio, mas não é tanto. Nada é tanto, nunca é tanto, até ser. Há um limite para os planos,
para as expectativas, deixar-me boiando sobre elas é uma forma de ser infinito. Preciso aprender...
 
O tempo que chega é Silêncio e nele, como ensina Clarice, habitam todas as minhas marcas. Nele,
os passos de Baltazar
trazem a lembrança de uma vida pregressa – um tempo que jamais foi, mas
que sempre poderá ser. Nele,
neste silêncio repleto de lembrança,
reside o tenso sabor do Amor infinito. Ainda há tempo, tempo e vida. Somos infinitos até nãos sermos mais, até o silêncio-deus
nos consumir em mirra e silêncio.
 
Silêncio é o tempo que habito, tempo de espera
tempo de preparo,
tempo de tempo puro.
 
Baltazar retorna, foram as impossibilidades.