Resposta

As coisas que passam redigem - no tempo e no espaço - o resultado da vida que não vivemos

que não soubemos escolher. A cada esquina virada, a cada café sortido, a cada promessa não cumprida,

apaga-se 

imediatamente

a possibilidade de um caminho que nunca chegou a ser criado. Não,
não

somos apenas o resultado daquilo que foi experenciado, mas também 

uma porção significativa daquilo que escolhemos deixar para trás. Viver não é tecer o próprio caminho, mas

aceitar 

o trajeto construído quando se rejeita as estradas que se abrem a cada passo dado 

e, por isso, 

todo "aprendizado" 

é 

a 

tese acabada de um resultado fortuito
que não poderia ter sido outro
que nunca poderá ser outro

que só poderia ter sido outro se fôssemos outro também.

Não existe beleza nas coisas que nunca foram. 

Nunca é signo vazio, mundanidade pura. Prefiro 

as infinitas possibilidades do tempo que ainda tenho 

ao 

manso regaço dos tempos de outrora e suas lembranças embaçadas. 

Somo infinitos, mas 

apenas quando mantemos o desejo aceso, a chama acesa, o verso que acende

e 

negamos a lembrança que apaga a vontade de Vida. 

 

Aceitar meu passado não me obriga adorá-lo

ou 

esculpir uma beleza que ele não possui.

O amor não é um lago.

O amor é um Oceano, 

interferido pela presença dos amantes 

- até que seus corpos se confundam com sua ausência de limites. 

 

O amor 

é um Oceano

que espera ser desbravado

por erros-certezas-ausências-desculpas-coragem

ou 

medo.

As coisas que passam não me ensinam nada além de passar, mas 

eu não passo.
 

Prefiro não passar. Prefiro 

ter 

a 

exata 

ciência 

do 

passo 

após 

o 

outro 

passo. 

Prefiro ter nas mãos a mudança que quero 

e reconheço a vida como aliada, não juíza. 

 

Prefiro manter-me infinito (até não poder mais).

Uma carta sobre a Espera

O sono que chega não me atravessa
e rememorando
d e d i l h o
em 
tons 
de 
distância
a voz que sempre esteve. 
Eras tu?
 
O tempo da espera é apenas espera,
espera que nunca chega
sobre teu corpo tenro
sobre tua voz serena
sobre teu abraço quente
sobre tua boca que...
 
Meu desejo esposa outro passado
e hoje
reconheço
a única paz possível. Tanto engano, 
será que ainda me engano?

O tempo da Espera nunca chega, 
nunca ... 

Temi
o corpo rejeitado frente a sua quase-beleza
que nunca é quase
que sempre é tanta
que sempre é transbordo.
Incompleto frases que sempre digo
e
que você sempre quase-não-escuta, 
só olha... 
sempre só você olha,
sempre só você está. 
 
Incompleto corpo, queria outro, exijo outro
– um tanto mais melódico, 
mais feminino, mais 
e
s
g
u
i
o.

Incompleto, 
observo a tessitura dos silêncios que te compuresam em prisão 
e
agora 
destilam Liberdade. 
Silêncio-deus?

Incompleto, 
observo 
o gosto que se manifesta
o corpo-outro que ainda é o mesmo
e o teu jeito sempre correto.

Incompleto, 
permaneço, 
na cama sem toque
nos braços sem carícia
no tempo sem preferência
no amor sem desejo.

O tempo da espera não existe,
o tempo da nossa espera 
nunca existiu. 

Eu não sabia,
você sempre foi sem nunca ser.

Do acaso

O terço-guia, que descreio, que descremos, é o mesmo verso-acaso que se veste (se investe) 

e que contra nós e apesar de nós, em torno nós, 

agiliza 

o nó-encontro
o nó-estrada
o nó-espera

o nó que desenha nas roupas 

e que desenha em teus mundos

e que desenha

o teu olhar-afago e o teu desejo-abraço.

O terço-guia, que descremos, que queremos, é o mesmo

verso-plano 

que se fez vontade, que se faz vontade, que só aumenta 

e 

nos enfrenta, nos aquece, nos espera até o raiar do dia

da conversa boba

do sorriso bobo

dos livros divididos.

O terço-guia, que queremos, que nos é amigo, é o mesmo  verso-tempo, que 

se desdobrou, que se pendulou, 

que venceu o duro concreto da descrença, o duro concreto do não,

que 

agora é todo espera

do beijo-encontro 

da vida-sonho

do repentino amor. 

 

Da hospitalidade

                                            "a língua materna já é uma língua do outro"

                                                                   (DERRIDA, p. 79, 20021)*

O corpo,
tão refém das estradas
e tão passeio de solidão,
já não é um corpo - é para além dos espaços,
dos textos
dos beijos
da guerra
- um corpo só o é em relação infinita.

Nenhuma voz. 

De mim 
ressoa apenas as histórias gravadas pelo silêncio.
Eu sou
quem as ouve
quem as vive
como este poema - que não é somente texto, mas
também lembrança e futuro.

Meus passos encontram outros passos,
outros "Outros"
e os acolho para além de mim, sem poder.
 
Minha
estrada jamais foi minha,
ela é do outro
e do outro que também sou para mim.

Se no espelho "não-sou",

então,

como acolher quem é?

Em vão percorro,
em vão descaso,
em vão reflito,
em vão assinto.

Há um tempo para o Outro 

e eu não sei até onde consigo ir...