Canto do Chico

Sou  o fruto  ainda verde-maduro da minha exata experiência-inexperiente.   Sou  o passo  ainda trêmulo-firme da minha indivisível vida-morte.

O tempo d e s a c e l e r a,  taquicardia,  desorientação, dores pelo corpo. Respiro, respiro profundamente, não sei onde e nem aonde, não sei nada daquilo que preciso saber.  Descubro-me corpo, descubro-me mente: eu Não sou.

Eu sou aquilo que escapa dos poemas que escrevo . Visto-me de ideias que não tive, de letras não utilizadas e  histórias que não consegui contar.

nos termos do silêncio assumo-me  grito .