Poema com o corpo

T-eu 
corpo
M-eu

Do Amor

I

"Que se espere. Não o fim do silêncio, mas o auxílio bendito de um terceiro elemento: a luz da aurora” 

(LISPECTOR, O livro dos prazeres)

 

A solidão do meu passado se esquiva,
se esguia
e, com algum esforço,
encontra a solidão do teu passado.

Todo peso da idade me afasta da espera,
mas continuo. Silenciosamente continuo
e aguardo,
procuro desafogar-me
para não inundá-la com meu amor.

O tempo do beijo não passou,
o tempo do nosso Tempo não passa jamais.
Ainda úmido pela tua boca,
ainda quente pelos teus olhos,
procuro os limites do meu corpo no teu
(ainda que distante,
ainda que distância
ainda que falta).

Dobro-me em poesia na ânsia de te compor para além dos sonhos.
Tenho medo de vê-la partir, de-fi-ni-ti-va-men-te.

Medo bobo
de ter teu corpo se desfazendo em injúrias
e distrações,
de ter teu corpo escapando pelos meus dedos.

O vento da noite atravessou a janela,
faz frio,
uma música me lembra você.

II

"Há uma maçonaria do silêncio que consistem em não falar dele e de adorá-lo sem palavras”

(LISPECTOR, O livro dos prazeres)

 
A solidão do teu passado me envolve
e
definitivamente
a f a s t a (sem cuidado algum)
a solidão que tentei dividir.

É preciso coragem para
vivenciar 
o sagrado momento do instante infinito,
o sagrado momento do silêncio
e de sua maçonaria.

O poema-inútil, o medo-inútil,
a inútil esperança que sinto
retoca as cores de um beijo que não existe mais. 

Inundado de espera, teu olhar,
repete o mesmo terço reticente:
o silêncio-vazio do não,
o silêncio-vazio do quarto,
o silêncio-vazio sem marcas.

De nada adianta dobrar-me,
este é um reino do "nós". 

Escrevo
sem
te
alcançar.

O vento da noite atravessa a janela,
faz frio,
uma música...

Toda prosa presa, verso

livre não

quero preso;
meu corpo ao teu, meu gosto ao teu.

Atado queima

a cama, a casa, o credo...

Toda prosa penso, 

canto

todo o encanto dos teus cantos.

Pescoço, costas, percorro,
arranho 

e mordo.
Sinto todo teu tremer.

Toda prosa é pele tua, é pelo teu.

Falta ar,

falta tempo, falta vida. Desejo,

desejo-fome, tanta é a fome,

que
morrer de Amar eu Sou.  

O desespero e a náusea

É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.
(Drummond - A flor e a náusea)

Em vão procuro matérias sobre o futuro,
não há futuro. As ilusões
e os achismos
superfaturam
escolhas
e decidem vida-morte.

Em vão
marchamos?

Procuro os traços que organizam o presente, mas
não os encontro.
O erro insone vitima majoritariamente os postos na margem
e o futuro pendula no abismo.

Do planalto ressoam clarins,
loucuras apagam o verde flâmula
e partilham o assombro. O medo grita,
gritamos todos,
mas
e daí? Todos também morrem.

Estanho é vida
e
entranha na veia,
entranha
e decide morte-vida.

Dezessete vezes as mãos reescrevem o passado,
dezessete vezes
pesa sobre a pena o terço de um tempo enlouquecido
- escrevo liberdade e tolamente lê-se vermelho.

Nenhuma flor varou a madrugada
ou o chão de concreto da grande cidade.
Florestas
queimam frente a ignorância e a planície terrena.
Astrólogos mentem,
juízes perjuram,
generais aplaudem
e o capitão realiza a gestão do medo.

A terra de meu País braseia, mas
é do sangue que colore as ruas.
Sem estrelas no céu
e sem vida nos bosques,
o "mais amores" transformou-se em ódio.
Dezessete vezes
ódio e mentira, ódio e mentira, ódio e mentira.
Sufoco.

Nenhuma flor perfura o solo,
não adianta regar o concreto
o duro concreto de quatro anos.

Nenhuma
flor
nasceu
após
o
último
enterro.

Aceitar o vazio
e o desespero
é a única forma de reconhecer-se no espelho.

Esperar não é uma opção,
no fundo do poço só resta subir.

Um quase modo de Ser
Um quase “modo-de-ser”
Um “quase-modo” de Ser
Um quasímodo de Ser.

Poema para um pós-mundo-pandêmico

Nunca mas serei o mesmo
Nunca mais o mesmo
Nunca Serei
Nunca mais
Nunca
Nunca mais
Serei Nunca.

Atotô

Silêncio!

Silêncio, escuta, 

espera. 

Silêncio, segura a fera

e cura
a alma doente.

Silêncio!

Silencio, serena:
a fala

a fé 

a força,

o olhar.

Acolhe...

Silêncio,

caminhe...