Poesia espelho, 

pedra terço. 

 

Poesia café,
ponte história.

Poesia basta.

Horizonte-quarto e rua-Morte

O tempo passa e-nada-muda. Os dias são iguais, as
horas
correm
iguais. 

Iguais: janelas-grades, portas-grades. 

Meu sono não amanhece.
Permaneço,

palíndromicamente,

pendulando entre o desespero e
a
indiferença.

Março-dezembro se aproxima,

i n c a n s a v e l m e n t e  

PERDURO. 

João fala de árvores, mas
Alfredo entende comunismo. Helena,
por sua vez, 

argumenta sobre sua pesquisa
e Fernando, que não entende nada do assunto,

afirma que é tudo "questão de opinião".

Francisco, poeta manquitolante,

que 

se interessa pelo o "impoderável" na vida,

sorri ao escutar que sua a poesia é obscura.

 

Quem
se sou não sendo
e estou não estando?

Uma carta para a dama reluzente

Surdamente, 

como recomendara meu mestre, 

penetro no reino das palavras.

 

Por descuido empresto teu rosto as esquinas

e, 

involuntariamente,

acresço aos dias as marcas dos teus passos.

Surdamemte,

ano após ano,

folheio os livros que não escrevemos.

 

O tempo não passa no reino das palavras

e teu nome salta por entre letras que não encontro.

Você ainda dorme? 

 

Freud 

nos 

une

e a liberdade tem gosto de prisão.

 

Ainda não entendo sua carta, 

talvez por isso ainda escreva

e procure no texto outras formas de compreensão. 

 

No reino das palavras
o Amor se veste de silêncio para enganar os poetas.

Carta ao Poeta

Sempre me pego tentando ser o melhor que posso, mesmo tendo a pré-ciência que nada será suficiente;
por vezes tenho a impressão que sigo numa estrada que jamais terá fim, mas
isso não incomoda. Acostumado com o caminho,
projeto meus dias estacionado no “limite” das minhas possibilidades:
como amigo,
como homem,
como pessoa,
como parceiro.

Não combino as letras pela pretensa angústia que me acompanha, tão pouco “depressiono” os traços do meu horizonte (Severo horizonte),
na expectativa de dar sentido a dor que sinto
e,
com isso,
tornar-se algo para além de poeira das estrelas.
 
Reconheço os meandros revolucionários da Escrita, 

de como Shakespeare recriou o humano
e
como Clarice (armada de seu silêncio)
teorizou sobre as nossas formas de aprendizagem. Mas, 

meu texto nunca teve este Oceano de ambição. Minha “máquina literária” não diz do mundo
e da Tabacaria apenas o Café me acompanha. 

Escrevo para esquecer,
por não suportar-me. Escrevo, 
por não ter coragem suficiente para gritar, mas
ainda 

a frágil necessidade de ser ouvido.

O Amor não “resulta inútil”,
O Amor não resulta nada.

Sempre tive medo da morte, mas
hoje me aqueço na generosidade do esquecimento. 

Desintegrar-se 

é o destino de tudo, de todas as coisas,
assim como esta carta,
assim como o instante fortuito que serenamente torna-se ilusão.

A sensação de eternidade é uma Tola aspiração que oscila ante o Abismo da existência. Encarar o Nada,
foi a forma que encontrei para seguir
– o encantamento da vida é a certeza de sua finitude.

O amor não "é coisa de maduro". 
O amor não é coisa. 

Há uma beleza infinita no acaso e na combinação aleatória de átomos
que se transformam em corpos
que se transformam em gente
que se enamora fortuitamente
que se sente agraciado pelo toque inesperado do objeto Amado.

Para além dos versos, para além das coisas fugidias, 

tessitura apenas o Amor – em sua inigualável combinação química, justificando todos os esforços
e 

a espessa tentativa de ser Melhor.

Ter a pretensão de “tornar-se poeta” é uma vaidade que me permito, mas 

que 

abandono
logo
após
o
poema.

Não existe poeta para além dos versos,
respiro apenas enquanto lido. 

Ao bruxo de ressaca

a Machado de Assis

Espero,
com mãos pensas e corpo curvo,
tal qual O Itabirano,
este
que
de literato virou bruxo
e de bruxo Imortal.

Mergulho na máquina, mas
ela some;
não encontro “Cosme velho” no Mundo,
 vasto mundo – não ainda. Espero.

Falta-me Poesia? Há quem diga,
eu não digo (pura ousadia nada Juvenil);

a idade chega,
há um tempo para tudo,
inclusive para a Ressaca.