O desespero e a náusea

É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.
(Drummond - A flor e a náusea)

Em vão procuro matérias sobre o futuro,
não há futuro. As ilusões
e os achismos
superfaturam
escolhas
e decidem vida-morte.

Em vão
marchamos?

Procuro os traços que organizam o presente, mas
não os encontro.
O erro insone vitima majoritariamente os postos na margem
e o futuro pendula no abismo.

Do planalto ressoam clarins,
loucuras apagam o verde flâmula
e partilham o assombro. O medo grita,
gritamos todos,
mas
e daí? Todos também morrem.

Estanho é vida
e
entranha na veia,
entranha
e decide morte-vida.

Dezessete vezes as mãos reescrevem o passado,
dezessete vezes
pesa sobre a pena o terço de um tempo enlouquecido
- escrevo liberdade e tolamente lê-se vermelho.

Nenhuma flor varou a madrugada
ou o chão de concreto da grande cidade.
Florestas
queimam frente a ignorância e a planície terrena.
Astrólogos mentem,
juízes perjuram,
generais aplaudem
e o capitão realiza a gestão do medo.

A terra de meu País braseia, mas
é do sangue que colore as ruas.
Sem estrelas no céu
e sem vida nos bosques,
o "mais amores" transformou-se em ódio.
Dezessete vezes
ódio e mentira, ódio e mentira, ódio e mentira.
Sufoco.

Nenhuma flor perfura o solo,
não adianta regar o concreto
o duro concreto de quatro anos.

Nenhuma
flor
nasceu
após
o
último
enterro.

Aceitar o vazio
e o desespero
é a única forma de reconhecer-se no espelho.

Esperar não é uma opção,
no fundo do poço só resta subir.

Um quase modo de Ser
Um quase “modo-de-ser”
Um “quase-modo” de Ser
Um quasímodo de Ser.

Poema para um pós-mundo-pandêmico

Nunca mas serei o mesmo
Nunca mais o mesmo
Nunca Serei
Nunca mais
Nunca
Nunca mais
Serei Nunca.

Atotô

Silêncio!

Silêncio, escuta, 

espera. 

Silêncio, segura a fera

e cura
a alma doente.

Silêncio!

Silencio, serena:
a fala

a fé 

a força,

o olhar.

Acolhe...

Silêncio,

caminhe...

Sobre o Amor

Amar é conversa, 

é soma de olhares

e 

de silêncio;

resumo dos encontros

e também

d e s e n c o n t r o s;

Amar é gesto de combate,

aventura de cismas

e 

avanço sorrateiro

(disperso em pedaços de cor).

                                        

Amar é residir no vento,

no tempo perder-se

e

no beijo - fusion de l'amour

- secar de prazer.

Amor infinito

Minha letra procura a forma,

a fôrma, mas
não encontra - não te encontro; 

habito um vazio-não

(como teus olhos não-castanhos).

Sou todo verso, mesmo depois,

mesmo...

Amor termina em despedida,

mas

ainda 

hoje 

espero,

silenciosa espera; 

silenciosamente

seguro este desejo

e me escondo,

fantasiado de distância.

Será que me engano?

Quem não se engana?

Minha letra vasculha nossas lembranças

- apenas frio;

nada se impõe. 

Minha letra vasculha

e 

nada há.

Onde estão tuas esquinas?

Compor-me em versos é uma saída,
mas

até quando?

O Amor, sempre me parece maior:

maior que o verso,

maior que  beijo,

maior que o corpo,

maior que a vida.

é mesmo sabido.

Todo Amor

é para sempre amável? Não sei,

parece-me que

o limite do amor é a memória.

Esquecer
é 
o
sustentáculo 
de
toda 
sanidade.

Minha Letra não encontra mais tua fôrma, 
mas

a vontade de Amar ainda tem sua cor:
não-castanha.

Um tanto poético

Nem tanto ao céu

e nem tanto ao norte;

nem tanto ao corte suplantado

e ao peito fraco  fundamentado - subtraído,

subjugado e subalternizado.

Nem tanto ao inferno

e nem tanto ao Sul;

nem tanto a cura impositiva

e a liberdade restritiva – escancarada,

alargada e amparada.

Nem tanto? Tudo é tanto

e

eu só quero o pouco.

O pouco do beijo,

do gosto,

do corpo pesando,

de tudo que é posto

e que se imposto jamais seria.

Nem tanto? Nada é tanto.

Não cabe a forma na fôrma que pinto,

ultrapassa

– transborda, desenhando novos limites.

Nada é tanto. No entanto,

ainda,

espero encanto.