Canto do Chico

A poesia fugiu dos livros, agora está nos jornais. (Carta a Stalingrado, Drummond)    O céu estrelado ainda conta os feridos da última batalha, faz frio em Stalingrado e é sempre noite na Cidade alta .  Os passos dos soldados ecoam e singram o mar, atravessado  recomponho-me do desespero inicial - foi apenas um pesadelo? Maldita cruz que nunca benze, que nunca basta. Aonde estás Cordeiro  que não te revoltas pelo uso do teu nome? Acima de tudo és Tu? Mas, não foste tu a ceder a outra face?  Não foste tu que deixas-te jorrar teu sangue para que outros não o perdessem também? Stalingrado ainda resiste, mas não como história, não como vergonha pavorosa do ódio humano. Stalingrado resiste em verde e amarelo e avança sorrateiramente em tons de azul e branco. Os telegramas não existem mais e, tão pouco, podem nos dizer do futuro. Por outro lado, sobre tuas memórias,  grande cidade, poetas irão compor a força para esta noite que du...

Teus cachos vibram pelo vento e a bandeira trêmula envergonhada; a tessitura serena de tua voz contrasta com a violência escancarada. Teu sorriso aberto, pleno de alegria, em resistência a liberdade cerceada; este vestir autônomo que empunha, enfrenta o medo desta fala controlada. Teu olhar que em silêncio me fita, confronta o "vazio-ruidoso" que impera; a cor que brota de teus desenhos se impõe ante o cinza que o futuro enverga. Nossa história nunca acontecida e este jeito de governo que retorna; é força o querer que desabrocha ante a face do ódio que desponta.