Caída
entre
o verso e a linha, respira
a lágrima tardia: fome.
É dor o que sinto
e
feito vento some.
Pra onde vai? Não sei,
pouco importa.
Estás morta,
enterrada,
extinta entre os versos.
Repentinamente
...e de toda sorte: quando não se queriam; quando não se buscavam; quando não se tocavam, quando não se beijavam; dias-anos saudade-é.
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