E eles se amaram

A inspiração transvestiu-se de ousadia

e quando percebi

minha pena se movia na ânsia de escrever sobre o encontro de dois amantes.

Refletindo,

dissecando cada segundo do evento que observava,

dediquei-me ao exercício de escrever apenas o fundamental:

cortei o primeiro encontro dos olhares,

a formação do encanto inicial,

as três viradas da confirmação

e os três encontros fortuitamente calculados;

retirei a indisfarçável respiração ofegante do primeiro "oi",

o suor frio,

o nervosismo incontrolável

e o embrulho no estômago;

deixei o tempo correr livremente,

apaguei os vincos do sorriso bobo,

a alegria injustificada

e a sensação de não caber dentro de si;

detive-me apenas no que havia de mais essencial,

naquilo que, indistintamente, representava a prática de amar;

em suma, deixei no meu texto apenas o que era imprescindível.

O resultado?

E eles se amaram. 

Carta sobre a minha poesia

Meus poemas não são o resultado final das minhas angústias, dos meus lamentos ou das minhas alegrias - como discípulo de Drummomd 

"não faço poesia da gota de bile". Por isso, 

confio às letras apenas o impossível - aquela parcela de vida que, 

mesmo sendo vida, 

jamais foi experimentada.

Não sei, 

precisamente, 

como faço para passar todos os níveis, todas as reentrâncias, das dores que finjo sentir 

- aliás, 

anormalmente, raramente sinto algo.

Meu texto não é a tentativa, ainda que fortuita, de uma compreensão de si - jamais assumiria este posto de "fisiologista da alma humana". Minha produção,

pequena ou grande,

não importa, 

é o resultado daquilo que poderia ter sido - o que foi é matéria do historiador.

Escrevo porque ainda há vida.

Na pretensão de poeta,

juntei 
letra e sentimento,

sonho e espaço vazio

- castelo de poesia.

Perdi Sol, perdi-me tempo

e, no mesmo intento,

deixei-me calmaria.

Acordo. 
Gullar,
dois poemas

– na vertigem do dia.

Amanheço.

Des-afogo

para além, aquém

de todas as formas

e

de todas as fôrmas.

O amar-go

cura?

                     à Carlos Drummond de Andrade

Joana amava Fernando

que amava Joana

que casou com Thiago

que amava Fernando

que casou com Adriano

que amava Alberto

que casou Vanessa

que nunca amou ninguém.

Francisco,

que sempre amou todo mundo,

preferiu viver de poesia. 

Olhos verdes  fecham,

oráculos mentem,

cordões arrebentam,

e amores passam.

É hora de seguir.