A parte que falta

Meu corpo, sobre seu corpo, pesa à esquerda
e 
teu corpo, sobre o meu,       
                                     desliza para direita.
Troco meu Caetano por Gonzaguinha (vamos à luta),
enquanto você toma seu Bourboun e cantarola “certas coisas”. 
Certas coisas sobre você me deixam inquieto:
Seu drama, sua pose de dama e este jeito que é Chama em cada gesto. 
Eu vento, espalhando por todos os lados, querendo ser brisa.

Brisa e vento, dama e chama...

Sua voz grave invade meus ouvidos
e dança, mas
eu não. Faço pose
e tomo meu café enquanto espero sua decisão
- não se engane,
toda espera é um sintoma de fraqueza.

Eu hoje e você amanhã.
Aliás,
teremos amanhã? Todo amanhã deveria ser terça-feira.
Treze anos? Sete anos?
A vida não cabe no tempo
e nossa estrada é infinita em cada beijo.

Até você eu fui estrada, hoje sou casa:
Chão de Talles
                       e 
                         teto de  Helena
- ela tem seu sorriso e ele minha teimosia.

Uma parte de mim não escuta a flauta,
outra parte é todo silêncio
- Platão e Hans conversam no outro cômodo

Uma parte de mim é brisa que alimenta a chama
e outra parte é vento que envolve a dama.

Te querer é o desejo que não pede explicação. 

Um tempo para a alma triste

ao Amigo Marcos Tristão

Despede-se da batalha a alma combativa,

mergulha

no espaço e nas profundezas causticantes do pensamento

e em silêncio,

organiza cepas de conceitos

e costura (para os que ficam)

um futuro arrebatamento

- este instante que se destaca do tempo.

Então, hoje foste tu velho amigo

- como também foi

a grande alma da Índia que nos uniu em um café.

Tua filosofia ainda reside

e não morre,

não morrerá

– o pensamento maldito sempre fica,

se escondendo pelos cantos

e

encantos, feito voz que nunca cessa.

Tua sandália de couro é memória, mas

é também resistência,

é também referência para aqueles que não desistem

- apesar do cansaço destes dias de chumbo.

Um encontro com Lou

O último som de barca atravessa em direção ao rio de janeiro,

faz frio em Niterói

e

pouquíssimas pessoas andavam pelas ruas, menos ainda como nós – sem pressa, perspectiva ou querendo chegar. Era,

talvez,

a certeza de que aquela noite seria única. Algumas prédicas dão certo,

enquanto outras: 
se encerram numa noite cinza, numa voz cinza, com roupas cinzas, num quarto com ventilador quebrado.  

Não sei exatamente quanto tempo durou nosso trajeto, minutos talvez, mas

o restante daquela noite e, principalmente, a forma como me acolheu,

ainda ressoa por dentro .

Sabe,

voltar no tempo não é uma possibilidade, mas

já pensei (algumas vezes) que Deus poderia ser meu filho,

é tão triste pensar nisso

- você sabe do meu afeto por crianças.

Ainda ouço a chuva cair no Toldo, por isso nunca quis colocá-lo em nenhuma das minhas casas. Se me concentrar, sem exageros, ainda consigo ouvir o teu “canalha”, ainda,

depois

de

tanto

tempo.

Sinto que eu deveria ter escolhido outra estrada. Mas,

os caminhos do tempo não podem ser refeitos e, cedo ou tarde, é preciso seguir.

Seguir?

Como se fosse possível, não é mesmo? Estamos presos,

há sete anos estamos presos. Meus erros,

claro,

nos prenderam mais – eu sei. É tão difícil perceber isso...

Foi bom ter me visto em seus olhos, ainda hoje, depois de tanto tempo. Fico feliz que sua vida esteja seguindo e me arrependo de não ter tido força suficiente para estar ao teu lado.

Existe uma espécie de “doutrina do Medo” que, não raramente, controla todas as minhas ações.

Se Deus fosse meu filho, talvez não tivesse medo,

talvez

nossa história não acabasse. Mas,
haverá final para uma noite que não cabe no tempo? 
Não sei, não parece.

Sei que nossa "madeleine" tem sabor de terra molhada
e
que é bom demais te ver sorrindo com os olhos,
depois de sete anos.

Clarice e o mundo que deveria ter sido

O mundo jamais dever-ia.

É angústia demais,

é peso demais, ser sem poder Ser. 

Poema póstumo

Morri, sem nenhuma preparação,
num belo alvorecer.
Não havia mais ontem
e nem amanhã,
apenas
a pena do eterno presente.

Devia ter dançado aquela última canção.

Os quatro tempos do amor

O amor acabou.

Sem fazer alarde, sem fogos de artifícios, sem beijos numa tarde/noite de domingo, 

ele 
simplesmente 
se 
foi. 

A espera foi longa, 
dolorosa, 
absolutamente intransponível 
até que me chegasse o tempo de ir além do Amor. Aliás, além é uma coisa que não me toca neste momento;
contrariamente, 
estou preso no tempo deste sentimento que não existe (?) e reviso minha vida na busca pelo vazio.

Fundamental para o desamar seria não sentir. Não sentir o cheio do perfume, do corpo, do hálito. Haverá, um dia, 
que canções não falem de quem se ama?

Uma interrogação é sempre um jeito de seguir, de terminar um parágrafo, de terminar uma aula ou palestra, mas 
jamais de terminar um amor. 

Amor pede exclamação, intensidade, quiçá ódio. 
Aquém de toda intensidade, ainda me fustiga na alma as respostas indolentes e as magérrimas decisões: 
é impossível ser feliz sozinho.

Precisei de quatro anos para entender (ainda que parcialmente) a dinâmica da vida 
e, 
de posse de todo arrependimento afirmo: ela não falha. 

O 
final 
de nossa história já esta premeditado, nossos passos atestam apenas a liberdade de escolher nossa queda no abismo – escolhi por companhia o desespero e a solidão. 

A solitude me acompanhou toda vida, desde criança. Recolher-me sempre foi uma forma de encontrar saídas, minha cama era o meu deserto. 
Hoje, 
deito na rede procurando entender o fio que teceu meu destino 
e como, tão abruptamente, esta solitude (tão característica da minha família) tornara-se solidão. 

Em qual estação, 
em qual esquina, 
ficar sozinho tornou-se algo tão imensamente cruel.

A solitude é um desejo do espírito, 
de uma alma que retorna ao seu centro e encontra sua paz, 
a solidão, por outro lado, 
é um afastamento imposto (ninguém escolhe ser sozinho). Por isso, 
não há como centrar-se quando se sai de casa abandonando seu grande amor, 
ainda mais nesta casa, que é agora o constructo de uma “falsa-liberdade” que só aprisiona. 

A solitude liberta, a solidão sufoca. Mas, 
como ressignificar o abandono? 
O Zen-budismo fala da possibilidade de mudar o passado, nesta esperança eu me consumo por inteiro.

Escrever é uma tentativa e, em alguns momentos, um alívio, mas jamais é uma saída. 

Combinar letras, 
pontos, 
espaços 
e sentimento, 
é a maneira perfeita de destruir e criar mundos novos. 

Escrever sobre o “amor de ontem” é uma maneira de gastar a angústia e, 
por conseqüência, 
deixar às claras aquilo que eu sempre quis entender.

Sou todo perguntas.

Outra vez a fome

Outra vez atravesso em tua boca o frio da noite.

Outra vez teus braços tocam meu espírito

e marcam minhas costas.

Passeio com minhas mãos pelo seu corpo

e deslizo por cada ímpeto de curva...

Acarinho levemente teus mamilos,

seguro teus cabelos,

me guio no sabor do ventre
- que visito profundamente,

até não caber mais de mim.

Encontro sua nuca,

deixo marcas em teu pescoço

e arrepio em tuas costas.

Teu gemido perde-se num tempo qualquer.

Extasiado sorrimos

- a fome de querer nos assola.