Um tanto poético

Nem tanto ao céu

e nem tanto ao norte;

nem tanto ao corte suplantado

e ao peito fraco  fundamentado - subtraído,

subjugado e subalternizado.

Nem tanto ao inferno

e nem tanto ao Sul;

nem tanto a cura impositiva

e a liberdade restritiva – escancarada,

alargada e amparada.

Nem tanto? Tudo é tanto

e

eu só quero o pouco.

O pouco do beijo,

do gosto,

do corpo pesando,

de tudo que é posto

e que se imposto jamais seria.

Nem tanto? Nada é tanto.

Não cabe a forma na fôrma que pinto,

ultrapassa

– transborda, desenhando novos limites.

Nada é tanto. No entanto,

ainda,

espero encanto.

Último poema

Bate o Inverno em meu peito,

há de amanhecer novamente?

Não sei quando, nem sei que gente

teima em amar, mas assim é feito.

Tenho dó e dor, um vazio

que habito ou será sou habitado?

Não importa, é feito rastilho

que se permeia do amor inacabado.

Talvez tudo isso um dia acabe

e quem sabe eu ame novamente,

mas agora é a fome sua sem alarde

que me hipnotiza feito belo repente.

Onde está amor-inacabado?

A saudade se amplia na escuridão.

Já tive lembranças do seu lado,

agora eu só tenho de um Não.

Caída

entre

o verso e a linha, respira

a lágrima tardia: fome.

É dor o que sinto

e

feito vento some.

Pra onde vai? Não sei,

pouco importa.

Estás morta,

enterrada,

extinta entre os versos.

Bolero para uma alma triste

Teu corpo Macondo

tua pele esperança

e 
este corte profundo

(fantasiado de desejo):

que faz sangrar a pele,

que faz sangrar a alma,

que me fez sangrar...

Teu corpo

e o toque não sentido

e o bejio negado

e a promessa não cumprida.

Macondo

desfez-se tão rapidamente,

tão rapidamente quanto um telefonema

quanto uma noite de sexta-feira.

Tão rapidamente quanto um Adeus.

E as juras?

E o desejo?

Era falsa toda ânsia?

Não era canção a melodia tocada?

Tua pele

se enrosca nesta pele imaginária

que sobrevive equilibrando esperança

enquanto espera,

a espreita...

Maldita esperança,

encolhida acena ao tempo,

destilando brevemente a cura

e a dependência

deste amor que brota adoecido

- quarenta centímetros da coragem.

E eles se amaram

A inspiração transvestiu-se de ousadia

e quando percebi

minha pena se movia na ânsia de escrever sobre o encontro de dois amantes.

Refletindo,

dissecando cada segundo do evento que observava,

dediquei-me ao exercício de escrever apenas o fundamental:

cortei o primeiro encontro dos olhares,

a formação do encanto inicial,

as três viradas da confirmação

e os três encontros fortuitamente calculados;

retirei a indisfarçável respiração ofegante do primeiro "oi",

o suor frio,

o nervosismo incontrolável

e o embrulho no estômago;

deixei o tempo correr livremente,

apaguei os vincos do sorriso bobo,

a alegria injustificada

e a sensação de não caber dentro de si;

detive-me apenas no que havia de mais essencial,

naquilo que, indistintamente, representava a prática de amar;

em suma, deixei no meu texto apenas o que era imprescindível.

O resultado?

E eles se amaram. 

Carta sobre a minha poesia

Meus poemas não são o resultado final das minhas angústias, dos meus lamentos ou das minhas alegrias - como discípulo de Drummomd 

"não faço poesia da gota de bile". Por isso, 

confio às letras apenas o impossível - aquela parcela de vida que, 

mesmo sendo vida, 

jamais foi experimentada.

Não sei, 

precisamente, 

como faço para passar todos os níveis, todas as reentrâncias, das dores que finjo sentir 

- aliás, 

anormalmente, raramente sinto algo.

Meu texto não é a tentativa, ainda que fortuita, de uma compreensão de si - jamais assumiria este posto de "fisiologista da alma humana". Minha produção,

pequena ou grande,

não importa, 

é o resultado daquilo que poderia ter sido - o que foi é matéria do historiador.

Escrevo porque ainda há vida.

Na pretensão de poeta,

juntei 
letra e sentimento,

sonho e espaço vazio

- castelo de poesia.

Perdi Sol, perdi-me tempo

e, no mesmo intento,

deixei-me calmaria.