Poema sobre a falta de Mar

Me visto de cacos

de casos. Sou feito de partes,

pedaços de sim e ilhas de “não”.

Caminho sem rumo:

dois dedos de prosa,

duas gotas de esperança.

Diversas são as faces do amor.

Aprumo e saio do prumo.

Em um ponto de só

saudade sobre o papel, paixão e papel.

Rabisco lágrimas, afino poesia

e pinto sua falta

- depois da areia, "não-Mar". 

Desabrigo (02 de fevereiro)

Acendo um cigarro

e 

mais outro,

só para testar a fome de morte que me assola,

que me enlouquece 

e as vezes encanta.

Estou sujo,

coberto de ódio 

e desespero (infinita solidão).

É tudo vazio e mentira?
Mentiu-se sobre tudo?
Houve amor no abandono?
Sexo sobre lágrimas - ignore as lágrimas, 

o gozo é mais intenso

e 

a mágoa também...

Não há abrigo e nem Rio para atravessar.

Os poetas estão mortos, Cecília 

não é verso e nem criança.

(a 

filha 

que 

nunca 

irei 

conhecer).

Perdido 

abandono o amor que nunca soube amar.

Do outro lado do Rio

Ontem perdi um amor, em razão,

em postas de vento
(pelos dedos escorrendo,

em partes pequenas de não).

Ontem a noite não veio.

Não veio sonho

ou esperança. Em razão,

o dia também não passou,

perdi-me no tempo - entre brumas e ilhas

Ontem, dois passos secaram,

duas estradas se perderam:
sem caminho, sem horizonte

e sem função.

Um vento invadiu o quarto,

alojou-se nos móveis e nos livros,

levantou a coberta e desligou a televisão
(não havia riso do outro lado do rio)

Refém do amor, busquei o verso,

busquei-te em verso, mas

você não estava - não me via.

               

Em partes:

um passo de ontem,

um beijo do ontem,

um ontem de amor.

Um passo de só

Depois do verso:

   E s p a ç o

- Impróprio e amargo.

Depois do gosto

esperança reza,

  retesa

  velho fardo.

Depois,

Um passo de só:

  Eu-farrapo esperança,

  Vazio

  terço finito.

Perdido em trapos,

me dispo

  e em rastro eu faço

  o que não era fácil:

    sou todo tempo,

    todo vento

    - espero oposto.

Um pouco de tudo

À Carlos Drummond de Andrade

Um pouco de mim, um pouco de tudo,

um pouco do que faço é poesia.

Outro pouco

é o desejo de Não-Ser

e de não ver,

de abandonar a gravata e o chinelo.

O mundo é grande.

O mundo tem cores demais

amores demais

e no “entre”,

escondido em suas linhas,

eu cato as migalhas que sobram

e do meu “eu” teimoso

componho rostos que não conheço.

Um pouco de mim de mim é espaço,

é fantasma, é espectro do que posso

e que não quero poder.

Estou nu, estou velho, mas não há queixas.

Não me queixo,

aceito minha humanidade e suas loucuras.

Sou todo homem, não tenho começo

e nem fim:

me sigo no vento.

Inundado de versos,

sou todo silêncio...

De anima

O que é isso que “anima” o homem
e o impõe a seguir...
Seguir a estrada nova,
o anseio novo
a nova dúvida
                       e a nova conquista:
                       - o novo gozo.

Que vontade de Ser é essa
que nunca completa se faz?
Que desejo é esse de ser e ter
(De ser ouvido,
                          de ter razão)?

Não há traço faltando
e nem ruga que está por nascer.

Todo sonho é ausência,
toda esperança é desespero
e toda vida é começo, meio e fim

É preciso aceitar o espelho
e o furo na sola do sapato.
Não há luz e nem fim,
apenas a beleza do instante:
                                             do beijo infinito
                                             do imorredouro terror.

Quatro segredos

Vasculho sua vida,

sei de cada passo

e de cada desejo manifesto

e de cada perfídia cometida:

eu vejo teus olhos não-castanhos.

Me finjo de santo.

Caso, procrio

e planto uma árvore.

Mas nunca estive por lá

- eram em tuas coxas que eu vivia.

Me escondo nos risos,

finjo leveza e fúria

– sou perfeito nisso.

Sou todo em códigos:

me visto de amor,

de amor me dispo 

e de amor eu morro.